理
的疼。
“祝嘉宁，你可真行。”他喃喃自语，声音消散在冷气里。
落地窗外，申城的灯火由盛转枯。
烟灰缸里落了一层薄薄的灰，神色有些落寞的男
指尖夹着一根没点燃的烟，反复摩挲。
他一直记得
朋友不喜欢烟味，但今晚，他需要这点尼古丁的味道来对抗那种几乎要把他淹没的虚无感。
他开始不可抑制地进行一种自虐般的推演：如果元元是他的，为什么她不告诉他？
如果元元是陈知远的，为什么会那么准时地出现在他们分手后的几个月里？
难道在那个他在酒桌上拼命、在病床上呕血的星期里，她就已经找好了退路？
她看着他在泥潭里挣扎，却在另一个男的怀抱里计算着新生命的到来。
那种卑劣的怀疑像是一把双刃剑，割伤了祝嘉宁，也把他自己绞得鲜血淋漓。
他恨祝嘉宁可能存在的不忠，却更恨自己在意识到这种可能后，
第一反应竟然不是厌恶，而是—如果她能背叛陈知远，那是不是意味着，她也能重新回到他身边？
梁序
陷在真皮转椅里，面前的那个水晶烟灰缸早已不堪重负，半截半截的烟蒂横七竖八地堆叠在一起，像是一座由枯萎和焦灼构筑的小型坟冢。
点燃起今夜的第十七根烟，火星在黑暗中规律地明灭，像是一颗微弱而急促的垂死心脏。
他并没有像往常那样将烟
准地按进灰烬里，而是缓缓地、近乎自虐地，将那截通红的火星直接抵向了自己的食指指腹。
“嘶——”
那是皮
被高温瞬间灼伤的轻响。
剧烈的刺痛顺着指尖的神经末梢闪电般击中大脑，让他原本因为嫉妒而浑浊的意识在那一刻竟诡异地清明起来。
他没有缩手，反而加重了力度，甚至能闻到空气中散发出的一丝焦糊味。烟熄灭了，在他的指腹上留下了一个丑陋、红肿且迅速隆起的水泡。
梁序借着落地窗外透进的一点残光，歪着，盯着那个透明而透着血色的水泡，喉咙里发出了一声低哑而讽刺的轻笑。
但他停不下来。
窗外，夕阳尚未升起，可自己已经听到了那声沉闷的、悠长的、无法回应的轰鸣。