拖得不稳，中途像挣扎过，也像拖
的那一方并不急着体面。
一枚廉价发夹躺在尘里，上面
了结壳的透明胶状物。
她用指尖轻轻碰了碰。
黏感已经死了，残留的气味淡得几乎抓不住，却对不上血该有的味道，更像润滑剂了以后留下的那点腥甜。
这个发现让她眉心几不可察地收紧了一下。
她把发夹翻过来看背面。
没有名字，只有一道被指甲抠过的浅痕，像谁在慌
里还想留下点什么，最后只来得及抠这么一下。
她把发夹托在掌心看了两秒，才低声说：
“至少离开的时候，还活着。>郵件LīxsBǎ@gｍail.ｃｏm?.ｃom发>”
话很轻，像给自己记一笔，也像不愿让这枚发夹就这么沉默地待在灰里。
墙上还钉着打印照片的残角，编号栏只剩半截印刷体：hunt-，后面被撕走了。
她揭下残纸，塞进内侧袋，指节在布料上按实。
有编号，便对不上冲动作案。
流水线不需要激
，只需要配额，和足够多的沉默。
货架倒影里，腕上的铐闪了一下。
她移开视线，像故意不跟那点反光较劲。
外环信号一格一格跳。
以太异常很弱，不像空
本体，更像有用抑制场把场地洗过。
普通走到这儿会
疼，代理会觉得手生。
她把这种生涩记下来，当作今晚的第一道警告。
墙根缩着个流
义体，义眼红着，看见她腕上的铐和脸上的冷，把半句话咽了回去。
她没有问路。
这种时候问出来的，多半只是恐惧和谎言，而她眼下并不缺恐惧，缺的是能带她往前走的那一点真东西。
出了便利店，她本来打算直接贴着废厂铁门走。
两条街外的桥下，却有个裹旧外套的成年男朝她扬了扬下
。
义眼一只暗着，另一只红得发涩，像随时都会灭掉。
“你查猎品？”他嗓子发，像很久没好好说过话，“废厂里今晚有货。我见过编号纸。”
普罗米娅停住。披风下摆还在滴水，一滴，两滴，落进脚边的小水洼里，
开很浅的一圈。她没有立刻靠近，只把声音压低，把句子说完整。
“你说的货，具体是什么。”
“活的，
的，成年。>郵件LīxsBǎ@gｍail.ｃｏm?.ｃom发>还会喘气那种。”男搓着手指，像讨一支烟，又像给自己壮胆，“他们叫半成品。我能带你走近路。别走正门，正门有眼。”
她看他腕上旧疤，又看他始终不敢抬起的眼。
恐惧是真的。
可真恐惧的，也最容易被推出来当饵。
这一点她见得太多了，多到几乎能在恐惧的味道里分辨出排练过的部分。
她仍旧问：
“你为什么要告诉我这些。”
男喉结滚了一下，像被这个问题噎住，半天才挤出声音。
“我……我只是不想再听见里面叫。”
这句答得发虚，却刚好卡在她不能轻易放过的位置上。
半成品，编号纸，还有里面的叫。
每一项都指向她今晚要找的。
她沉默了两秒，雨后的巷风从两之间穿过去，把男外套的边角吹得轻颤。
最终她只点了点，话说得慢，却没有拆成一串命令。
“那就带路吧。我跟在你后面。正门我不会走。”
男像松了
气，又像更怕了，裹紧外套，先一步拐进更窄的巷。
雨后的墙渗着水，水痕在砖缝里发亮。
巷底隐约能看见废厂铁门的侧影。
她本可以后撤，呼叫增援，把场面做大。
可耳麦里那句“不要热闹”还压在耳膜上，失踪者档案里那双眼睛也还亮着。
她跟着他走。
饵也得咬。
不咬，今晚连饵的来处都摸不清。
真正让她脚步没有停的，是那一点隐约的判断：如果今晚退回去，明天在编号纸上多出来的，可能就会是另一张年轻的脸。
男在转角忽然加快两步，像想逃。她沉声喝住，步子却没有。
“站住。你要是现在跑，只会让我觉得你更可疑。”
他回，脸在暗里发白，挤出一句更的话：
“真的……我只是带路。别让我再进去。”
她没有安慰他，也没有再
。下微抬，示意他继续。
“带到
就行。剩下的，不用你跟着。”
他最终还是把她带到铁门侧面的。