”
“谁？”
“一个画画的。”娜娜说，眼睛亮得惊
，“是个
的，看着挺有钱，背着个大画板，穿得跟画报里的似的。她盯着我看半天，问我愿不愿意当她的模特。”
我心里警铃大作。
芭提雅这地方，鱼龙混杂，打着艺术旗号骗色骗钱的多了去了。
多少刚
行的雏儿被这种所谓的“星探”、“艺术家”骗到小旅馆里，拍了一堆不堪目的照片，最后被卖到更低等的窑子里，连骨
渣子都不剩。
“模特？画什么？不穿衣服？”我停下脚步，盯着她。
“不知道，无所谓。”娜娜满不在乎地耸耸肩，“她说我长得……特别。说我的骨架和眼神里有东西。她想画一组什么‘
碎与重生’的主题。开价很高，坐一下午，给一千铢。”
“一千铢？”
“你信了？”
“当然信！她先给了我两百定金呢！”娜娜得意地拍了拍裤兜，鼓鼓囊囊的，大概除了那块林送的毛巾，就是两百泰铢，“而且，阿蓝，重点不是钱。”
她左右看了看，确定没偷听，才贴着我的耳朵，声音因为激动而微微发颤：
“那个画家，是从清迈来的。”
清迈，它像个咒语，瞬间击中了空气中某个看不见的靶心。娜娜的眼睛里燃烧着两团火，比芭提雅正午的毒
还要炽热、盲目的希望。
“阿蓝，你想啊。她是从清迈来的，早晚得回清迈去。我要是跟她混熟了，把模特当好了，让她高兴了，到时候我就求她，求她带我一起走。”
“带你走？”我看着她，感觉像是在听一个天方夜谭。
“对啊！”娜娜激动得手都在抖，她松开我的胳膊，在原地转了半个圈，仿佛已经身处那个凉爽、没有海腥味的古城，“我不想坐大
了，又不安全又慢，还容易被警察查身份证。我要坐她的车走。到了清迈，我就能找到我妈了。而且……而且要是能跟个画家回去，我妈见了也高兴啊，总比我现在这样……光溜溜地、一身脏兮兮地回去强吧？说不定我也能算半个艺术家呢？”
她脸上的红晕更
了，不是因为热，是因为美好的幻想。
她似乎已经看到了自己坐在画家的副驾驶上，穿过泰北连绵的山脉，风吹起长发，衣锦还乡。
我看着她。
看着她因为兴奋而涨红的脸，看着她眼里近乎绝望、孤注一掷的希望。
她把一切都想得那么简单。
仿佛只要有个画家，有个清迈的户
，她就能洗白自己，就能变成一个体面的“艺术模特”，就能风风光光地把母亲接回来，把那个杀父的噩梦变成一个励志的故事。
可是，画家真的只是画画吗？
所谓的“碎与重生”，是不是只是另一种猎奇？
另一种把伤撕开来展览的“艺术”？
把痛苦变成画布上的色块，供上流士在画廊里端着红酒品评？
我张了张嘴，想泼她冷水。
想告诉她，可能只是个想看妖身体的变态。
想告诉她，清迈那么大，你妈早就不知道搬哪儿去了。
想告诉她，你就算回去了，你一嘴的泰语脏话，你一身怎么洗都洗不掉的风尘味，也会让你在那座古城里显得格格不。
但我看着她那双眼睛。
在林面前瑟缩过、此刻却燃烧着火焰的眼睛。
我没说出。
在烂泥塘里，希望能让活下去，也能让死得更惨。
但我有什么资格去掐灭希望？
我自己不也穿着这件可笑的校服衬衫，在林面前扮演着一个读书的角色吗？
我们都在推石，都在骗自己这块石是金子做的。
“你自己小心点。”我最后只挤出这么一句，声音有些
涩，“别被卖了还帮数钱。去画画的时候，记得带上防狼
雾，要是苗不对，撒腿就跑，别管一千铢。”
“放心吧！”娜娜用力拍了拍我的肩膀，力气大得差点把我拍进旁边的鱼摊里，“我又不傻。在芭提雅混了这么久，谁是谁是鬼我一眼就能看出来。画家姐姐眼神挺净的，跟林老板似的，不是脏。”
她又提到了林。在她简单的世界观里，净的都是一类的。她不知道，有时候净的伤起来，比脏更疼。
“再说了，我有你呢。”她把胳膊重新搭在我的肩上，重量压过来，“到时候你陪我去。你会看，你帮我把关。要是她是骗子，咱们就……咱们就抢了她的钱跑路！”
她说着，自己先哈哈大笑起来，笑声在嘈杂的菜市场里回
，惊飞了几只正在啄食腐
的苍蝇。
我转看向路边。一只流
狗正趴在垃圾堆里，啃一块发霉的骨。它啃得很认真，尾摇得很欢。
我想，