，把脑袋搁在她大腿上。
那大腿软软的热热的，隔着家居服那层薄薄的布，我能感觉到那皮肤的温度，和那温度下面那软软的、厚厚的东西，是那大腿上饱满的、软软的、像棉花一样的
。
她的手落在我
上。
那手指
进我的发里，从额前往脑后慢慢地梳着，那指尖凉凉的，那指甲轻轻的，从皮上划过，像春风，像细雨，像小时候——我记不清了，那太远了，远得像上辈子的事。
可这一刻，那手在我上梳着，那凉凉的指尖在我皮上划着，那记忆从很远很远的地方回来了，不是记忆，是感觉，是那种被
抚摸着、被疼着、被放在心尖上的感觉。
她从我的额梳到我的脑后，从我的脑后梳到我的耳侧，从我的耳侧梳到我的脖颈。
那手指在我耳廓上慢慢画着圈，那耳廓很薄，那指尖的热度透过去，从耳朵传到里面，热热的，痒痒的。
她的手移到我脸上，那指尖在我眉骨上轻轻滑过，从我左边的眉梢滑到右边的眉梢，从那眉间的皱纹上滑过去。
那眉间的皱纹是刚才皱眉皱出来的，被她那一滑，像是滑平了。
接着她的拇指按在我太阳
上，轻轻地、缓缓地揉着。
那揉不是揉，是按，是那拇指在那薄薄的皮肤下面那细细的骨上，一下一下地按着，那力度不大，可那酸从那太阳扩散开来，扩散到整个眼眶，扩散到整个额，酸酸的，麻麻的，又酸又麻，又舒服。
“闭上眼睛。”她说。
我乖乖照做。那橘黄色的光透过眼皮，暖暖的，红红的，令我无比的舒服。
刘燕那纤细的手指又从我眉心滑到鼻梁，从那鼻梁滑到鼻尖，从那鼻尖滑到中的那道浅浅的沟，从那沟滑到上唇，停在那上唇的唇珠上，轻轻按了一下。
那唇珠上还沾着她的味道，咸咸的，甜甜的，是刚才那吻留下的。
她的手指从那唇珠上移开，移到我嘴角，那嘴角有一道
裂的
子，那指尖在那子上轻轻蹭了一下，蹭掉那翘起来的皮，不疼。
然后，她的手指又回到了我的发里。那手在那发丝间慢慢地、轻轻地穿行着，像一条鱼在水
间穿行，不急不缓，没有方向，也不需要方向。
那梳着梳着，我的身子软了。
那刚才泄空的、酸软的、没有力气的身体，那烫得发慌的、不知道往哪里躲的脸，那砰砰跳的、跳得心烦的心，全在那一下一下的梳弄下，软了，慢了，安静了。
我忽然想起什么。很小的时候，久到记不清是几岁了，我发高烧，烧得迷迷糊糊的，妈妈坐在床边，把手放在我额上。
那手凉凉的，我抓住那手，不肯放。后来烧退了，那手也没了。
妈妈去了法院，去了法学院，去了那些没有我的地方。
那凉凉的、放在额上的手，再也没有回来过。
不知不觉我的眼泪从那紧闭的眼缝里挤出来，细细的，热热的，顺着那眼角，流进那发里，流到她那
白色的家居裙上，洇开一小块，颜色
了一个色号，像一朵花，慢慢地开着。
她的手停了一下，只是一下。然后又动起来了，还是那样，从前往后，从额前到脑后，慢慢地梳着。
那力度没有变，那节奏没有变，好像她什么都没看见，好像那眼泪不存在。
可那拇指不知什么时候移到了我的眼角，在那湿润的地方轻轻擦了一下，把那新流出来的眼泪擦掉了，把那还挂在睫毛上的泪珠蹭掉了。
“好啦，小笨蛋！”她说。那声音很轻，从那顶传下来，像隔着一层什么东西，闷闷的，软软的。
可我的鼻子却更酸了。那眼泪流得更凶了，从那眼缝里涌出来，止不住，也不想止。
那手还在我发里，那指尖还在我皮上划着，那拇指还在我眼角擦着，那擦不完的，那眼泪太多了，那拇指太小了。
那顶上传来一声极轻的叹息。
那叹息里没有无奈，没有不耐烦，只有一种软软的东西，像那橘黄色的灯光，暖暖的，把那整个笼在里面，从那发尖笼到那脚趾甲，笼得严严实实的，密不透风的。
她弯下腰，那嘴唇落在我额上，那嘴唇软软的，糯糯的，像一片花瓣，像一气。
那嘴唇在我额上停了一下，又停了一下。
于是我的眼泪不知什么时候停了，那鼻子不知什么时候也不酸了，整个像被什么东西泡过了一样，从那骨里往外透着懒，透着乏，透着一种说不清道不明的、又累又舒服的、想要睡过去又舍不得睡过去的滋味。
忽地在我平静祥和的内心烧起了一团火，烫的我不由得睁开了眼睛。
我先看到了她的下
。那下圆圆，从那弯弯的嘴角延伸下来，那弧线很柔，没有棱角，像一颗被水冲刷了很久的鹅卵石。
那下