，不是紧张的僵，是被什么东西击中了、从里面往外裂开的、怎么也合不拢的僵。
那僵从她的肩
开始，传到她的手臂，传到她的胸
，传到她那被他的手抓着的、白腻腻的、沉甸甸的胸上。
那胸不再软了，绷着，绷得像一块石，像一张拉满了的弓，像那
风雨来临前那闷得透不过气来的天。
眼泪忽地从她眼角滑下来了。
不是流，是滑，是那一滴亮晶晶的、圆滚滚的、像清晨露水一样的东西，从那紧闭的眼缝里挤出来，沿着那弯弯的眉梢，沿着那红红的脸颊，沿着那微微颤抖的嘴角，一滴一滴地滑下来，落在那
紫色的、皱成一团的睡袍上，洇开一小块色的印记，像一朵突然开出来的花。
她的肩在抖。
那瘦削的、窄窄的、圆圆的肩，在那白晃晃的灯光下，抖得像那秋风里的树叶，像那春雨里的花瓣。
那抖从那肩上传下来，传到她那被他抓着的手上，传到她那被他吻着的胸上，传到她那被他唤着“娘”的、被那一个字击碎的、碎成一片一片的心里。
她抬起手。
那手小小的，白白的，在那灯光下，像一朵白色的花。
那手指落在他的上，落在那油腻腻的、
糟糟的、硬硬的发上。
那手指
进那发丝里，不是抚摸，是按，是那手指在那粗糙的发丝间慢慢地、地按下去，像要摸到那发丝下面的皮，像要摸到那皮下面的骨，像要摸到那骨里面的、那看不见的、摸不着的、藏在最处的什么东西。
她把他抱住了。
那小小的、瘦削的、窄窄的身子，把那黝黑的、矮小的、还在抖着的少年抱住了。
她的脸埋在他的颈窝里，那脸湿湿的，热热的，那眼泪从他的颈窝流下去，流到他的锁骨，流到他那鼓鼓的、硬硬的胸肌上，咸咸的，涩涩的。
她的嘴唇贴着他脖子上的皮肤，那嘴唇在抖，那抖从那唇上传过来，传到他滚烫的、跳动的血管上。
她的嘴唇张开了，含住了他脖子上的一块皮肤，那皮肤粗糙的，咸咸的，有汗味，有酒气，有那少年
特有的、混着泥土和铁锈的气息。
她含住了，没有松，那嘴唇紧紧地贴在那粗糙的皮肤上，像一只终于找到了窝的鸟，不肯再飞了。
她的舌尖探出来了，在那粗糙的、咸咸的皮肤上慢慢地、轻轻地舔着，一下，又一下，像在舔一道很久很久以前的、已经结了痂的伤，像在舔一个做了很久很久的、醒来就忘了的梦。
刘燕似乎比二狗子更激动。
那激动不是从他身上传来的，是从她自己身体的最处涌上来的，是那藏了很多年、压了很多年、以为已经死了、却在听见那一声“娘”的时候忽然活过来的东西。
那东西太大了，太满了，她那小小的身子装不下，从那眼睛里溢出来，从那嘴唇间溢出来，从那紧紧抱住他的手臂间溢出来，从那贴着他脖子的、滚烫的、颤抖的脸颊上溢出来。
她的唇从他脖子上移开了，移到他脸上，落在那道从嘴角斜斜划到下
的疤痕上，落在那
红色的、光滑的疤痕上。
那不是吻，是蹭，是她那湿湿的、热热的、带着眼泪咸味的脸颊，在那疤痕上慢慢地、轻轻地蹭着，像一只失而复得的猫，在那久别的、熟悉的、以为再也见不到的主身上，蹭着自己的气味，蹭着自己的体温。
她捧住了他的脸。
那手小小的，白白的，捧着他那黝黑的、粗糙的、丑丑的脸，像捧着一件易碎的、失而复得的、再也舍不得放下的东西。
她的嘴唇贴上了他的嘴唇，不是撞，是贴，是那两片嘴唇慢慢地、轻轻地、像怕惊着什么似的贴上去。
那嘴唇是咸的，是涩的，是那眼泪的味道，是那很多年很多年的、说不清道不明的、咽不下去又吐不出来的东西的味道。
她的舌尖探进去了，不是试探，是寻找，在那湿润润的、热热的腔里，在那不太整齐的、白白的牙齿间，在那厚厚的、笨拙的、不知所措的舌旁边，找着什么，找着那个叫她“娘”的，找着那个从她身体里掉出来、还没等她看清他的脸、就被抱走了、再也没见过的孩子。
她的眼泪流得更凶了。
那眼泪从她那紧闭的眼缝里涌出来，涌到那贴在一起的嘴唇上，涌到那纠缠在一起的舌尖上，咸咸的，涩涩的，热热的，混在那唾
里，分不清哪是泪，哪是水。
她的身子在抖，那瘦削的、窄窄的、小小的身子，在他那黝黑的、矮小的、结实的怀里，抖得像那冬天里最后一片挂在枝的叶子，风一吹就要落了，可那枝还抓着它，不肯放。
二狗子的眼睛还是迷蒙的，那水雾还在，那琥珀色的瞳仁在那水雾后面，像隔着很远很远的距离看着什么，看着一个看不清的、模糊的、像梦一样的东西。
他的手还在她身上，那黝黑