。
那红从那厚厚的
底下透出来，把那底都染红了，染成一种斑斑驳驳的、像被雨水打湿过的墙面的颜色。
她的嘴唇微微张着，暗红色的
红在那微张的嘴唇上泛着湿润的光。
她在喘，那喘息从那红红的、润润的、画着整齐唇线的嘴唇间逸出来，在那冷冷的空气中凝成一小团白雾，又散了。
她的目光有些散，没有平时那种聚拢的、审视的、能把
看透的锐利。
那光是散的，软的，像是被什么东西泡过了，泡得那棱角都化了，泡得那冷都散了。
她的双腿会不自觉地夹紧。
那夹紧的动作很轻，可那轻里有一种东西，是那忍不住的、快要控制不住的、像那坯了肚子时才会有的急促和慌
。
那黑色丝袜上的镂空花纹在她夹紧的双腿间挤在一起，那的
致藤蔓和那耀眼的花叶挤成一团，像那被揉皱了的信纸，看着莫名的有些狼狈。
街上的都在看他们。
男停下来，张着嘴，那目光黏在那银白色的貂皮大衣上，黏在那豹纹短裙下面那一小截白腻腻的
上，黏在那丝袜镂空的花纹上，黏在那猩红色的恨天高上。
那水不知不觉的从嘴角滴下来了，吸了一下，又滴下来了。
挽着身边的男，那目光落在她身上，落在她那不自然的绯红脸上，落在她那弯下去的腰上，那目光里有嫉妒，有憎恨，有“你凭什么”的咬牙切齿，也有“你怎么穿成这样”的鄙夷。
她们拉紧身边的男，嘴里嘟囔着什么，那声音被街上的嘈杂盖住了，听不清，可那嘴型我看得懂——是“不要脸”，是“骚货”，是“什么玩意儿”。
可妈妈她却像是没有听见，没有看见。
她只是揽着二狗子的胳膊，挨得紧紧的，似乎只要有他在身边，自己就什么都不怕。
她一步一步地走着，那恨天高在那硬硬的水泥地上，发出笃笃的声响，一下，又一下。
那冬天的风还在吹着。
那风掀起她那银白色貂皮大衣的下摆，掀起那豹纹短裙的裙摆，掀起那大波
的发梢。
那风里裹着一种说不清的东西，是那她弯下去的腰，是那绯红的脸，是那夹紧的双腿，是那从浓妆下面漏出来的、藏不住的、快要绷不住的表
。
我站在那群里，看着他们。
那路灯的光落在我身上，薄薄的，凉凉的。
若在以前，我一定会追上去，偷偷跟着他们看个究竟！
可现在，我默默转过身，往另一个方向走了。
那冬天的风还在吹着，凉凉的，吹在我脸上，吹在我那松开的手心里，什么也没有抓住。
转眼间冬天过去了。
地上厚厚的雪化得一
二净，窗外的树枝上冒出了
的绿芽，那风吹在脸上不冷了，带着那泥土翻开的腥气，带着那新
生长的涩味。
只是，虽然春天来了，可我的心却有一部分始终走不出那个冬天。
好像还有雪堆在那里，在那看不见的地方，在那最
的角落里，积着，压着，一直不化。
这天傍晚，我的手机震了一下。低
一看，却是母亲发来的微信——
“来二狗子家的垃圾站一趟。”
那消息很短，就一行字，没有表，没有语气。我看了很久，那屏幕的光映在我脸上，亮亮的，冷冷的。
我回了一个字——“好。”
于是我出了门。
天边的云被落
烧成橘红色，一层一层的，像那翻开的书页，又像那被谁撕碎了丢在天上的信。
去往垃圾站那条路我很久没走过了，那巷子还是那样窄，那路灯还是那样稀稀拉拉的，那垃圾站门纸壳子山还是那样堆着。
我忽然意识到，意识到了自己应该从那噩梦般的冬夜里走出来。
就在我胡思想的时候，不知不觉中已走到垃圾站门。
那扇大大的铁皮门虚掩着。
我轻轻推开，那门轴发出涩涩的声响，像那很久没有打开过的锁。
我快走两步，来到铁皮房——二狗子原本的家。我像往常一样，没打招呼直接推门而
。
屋里点着一根蜡烛。
是白色的，细细的，
在一个空啤酒瓶的瓶上。
那烛光小小的，黄黄的，在那铁皮房里投下一圈圆圆的、暖暖的光。
那光里，那堆纸壳子被推到墙角去了，那旧沙发被擦过了，那地板被扫过了。
桌上有两碟菜，一碟花生米，一碟卤
爪，还有一瓶黄酒，那盖子已经拧开了，酒香混着那铁皮房特有的、锈和纸浆的气息，在这小小的空间里飘着。
傍晚的阳光从铁皮房的窗户斜
进来，在地上铺开一片暖黄的光。
屋里很静，只有远处垃圾场偶