香的余味里。
这条巷子窄得令
发笑，两侧歪斜的木楼几乎贴面相偎，晾衣竿从这边窗户伸出去，能直接挑落对面屋檐昨夜凝结的露水。
巷子石板路的缝隙间淤积着经年的黑垢，像大地溃烂的脉络。
空气中浮动着复杂的气味：隔夜馊水的酸腐、廉价脂
的艳腻、还有不知从哪家飘出的、正在煎煮的
药苦气。
偶尔有衣衫褴褛的影从门
内佝偻着钻出，踩过污水洼时溅起的响声，惊动了暗处翻找垃圾的野狗。
一个脏兮兮的小幼童，此时就蜷在某段略微
燥的台阶角落。
他身上裹着一件明显过大的
袄，袖
脏得辨不出本色，唯有领处一块
色补丁针脚细密，显是被仔细缝补过。
他嘴里无意识地啃着过大的袖，直到肚子突然“咕噜”一声叫起来，才猛地回过神，把湿漉漉的袖从嘴边拿开，继续那专注的等待。
不知过了多久，巷终于晃出几道熟悉的身影。
小家伙眼睛刚亮起来，却又忽地一颤——群里混进个特别高的陌生，正攥着他最熟悉的那个哥哥的胳膊。
他下意识想跳下台阶逃跑，小腿肌
都已绷紧，最终却只是更地缩进了袄的
影里。
那高大的身影走近，影将小幼童完全笼罩。他听见一个带着平淡腔调的声音：“哟，还真藏着个小不点儿。”
陌生松开了抓着男孩胳膊的手，目光扫过小幼童领那排细密的针脚，又落回那群紧张的孩子脸上。“但这可不是你们摸别钱袋的理由。”
高大的陌生忽然蹲了下来，视线与小幼童齐平。
“啧，这么小的耗子也出来扒食。”他咂了咂嘴，眼神里那丝商的锐利淡去少许，换上一种评估货品般的考量，“跟着我吧，店里缺几个擦地板的。总比饿死强。”
他顿了顿，似乎觉得这话太硬，又补上一句，声音压低了些：“我是弗兰德。记住，不是警察局——是能吃饱的地方。”
小幼童没吭声，只是那对过于明亮的眼睛，一眨不眨地映出了弗兰德胡子拉碴的脸。
弗兰德蹲下身来，试图与那群小崽子平视，但那副古怪的方形黑框水晶眼镜却遮不住他眼底的
光。
巷子里的风吹
了他略显花白的鬓发，照亮了他那张下
突出、颧骨宽阔的脸，活脱脱像块被生活狠狠磋磨过的鞋底子。
可偏偏是这张脸，在看向奥斯卡时，那习惯
算计的线条微微软化，或许是孩子过分清澈的眼神，让他想起了很多年前，另一个在泥泞里打滚的自己。
“嘿，哪个小没良心的！”
后脑传来木棍敲击的闷响，弗兰德连
都没偏一下，作为敏攻系魂圣的体魄，这种力道跟挠痒差不多。
他慢悠悠转过身，看见那个被他捉过的男孩正双手攥着一根粗得过分的木棍，胳膊还在发抖，眼睛却瞪得通红。
“啧。”弗兰德摸了摸后脑勺，“棍子挑得不错，够沉。可惜——”他手指一弹，那木棍便“咔”地断成两截，“下次想偷袭，记得找根更硬的。”
弗兰德话音未落，手臂已如铁箍般一揽，将三四个孩子囫囵圈进怀里。
他足尖一点，身影便如鬼魅般掠出巷子，两侧歪斜的木楼化为模糊的灰影。
疾奔中，他低瞥见怀里那个不哭不闹的小家伙，那对过于清澈的眼睛正一眨不眨地看着自己。
“小家伙，”风声裹着弗兰德的声音，听不出
绪，“你叫什么？”
小幼童沉默了片刻，睫毛垂下来，在脏兮兮的小脸上投下两道浅浅的影子。
“奥斯卡。”他声音很轻，像怕惊碎什么，“他们……都叫我奥斯卡。”
………………
诺丁城郊的田埂在暮色里泛着陶土般的褐红。
一个脊背佝偻如老犁的老农，正用豁的木瓢舀起沟渠里的水。
他浇得很慢，混浊的水流渗进垄间新栽的薯秧根部，发出饥渴的嘶嘶声。
忽然，他喉滚出一段沙哑的调子，像被岁月磨钝了的镰刀：
“大椿叶落又八千秋哟——
田的郎中慢慢走。
腰间葫芦不装酒，
三根银针定龙首……
他教铁匠打弯犁，
牛轭轻了三分力；
他给寡
留下种，
来年苗青似翡翠……”
老农的调子忽地压低，混着晚风飘向更远的田垄：
“……莫问郎中来何处，
莫问他袖里揣着书。
书里字字赛黄金，
字字不抵一碗粥……”
老农唱罢最后一句，那沙哑的尾音像一缕炊烟，散进渐浓的暮色里。
他沉默下来，混浊的眼珠望着田垄尽模糊的地平线，那