襄其星河

他笑了一下，没有回答。

门轻轻合上。

屋子重新归于安静，只剩下窗外的风在轻轻拍打玻璃。

他坐回桌前，打开电脑，在文档末尾写下一行字：

“当记忆不再降温，理也就失去了意义。”

他保存文件，关掉电脑。

行李箱在角落里，已经打包好。

他伸手拿起护照，抬看向窗外。

远处的钟声响了七下。

那一刻，他知道自己要回去——

去那个曾让他发烫、也让他冷却多年的地方。