，不是那种专门练过的复杂舞步，而更像一种伴着节奏自然长出来的身体反应。
可偏偏就是这种不刻意，最要命。
他的协调能力好得惊
，肩、腰、腿、重心转换，全都稳得像天生就知道该怎么踩在拍点上。
再加上他那副本来就已经足够犯规的身材，站在那里不动时只是高大英俊，一旦动起来，整个的力量感和荷尔蒙简直像从骨
缝里往外冒。
那件束缚身体的西装外套早不知道什么时候脱了，衬衫包着肩背和胸膛，动作一大，布料就在身上拉出很清楚的线条。
年轻男结实的腰、撑得住每一个转身和发力的腿，连握麦时绷起来的小臂线条都显得极其过分。
不是健美馆里那种夸张到失真的肌
，而是更实用、更自然、更像能真的把一把抱起来的那种强壮。
台下
生直接看疯了。
“啊啊啊啊看他的腰——！”
“老板别扭了我受不了了——！”
“谁说以后老板不能进酒吧的，我第一个咬死她！”
原本她们和芬妮一样，都是冲着“这里只有生，没有男”这个卖点来的。
甚至不少刚开始知道老板是男的时，心里也和芬妮一样有点不舒服，觉得就算是老板也最好少出现，别
坏这间酒吧难得的纯净感。
可现在，局面已经彻底反了。
如果这时候有跳出来认真提议，说为了保持宣传
径，以后分析员这个老板也别再进店了，这帮刚刚被他唱得嗨到皮发麻、又被他在爵士节拍里晃得心猿意马的生，绝对会像一群当场炸毛的母狮子一样扑上去，把那撕得连话都说不完整。
她们会让她闭嘴。
谁都别想把这种福利赶出去。
谁都别想。
而芬妮，就是在这样的气氛里，一点点输得彻底的。
她不知道自己最后是怎么离开酒吧的。
也不知道自己是什么时候按掉了录像，又是什么时候收起了那杯根本没怎么喝完的饮料。
她只记得最后舞台上的灯光还在晃，孩子们的尖叫像海
一样一层层往上扑，分析员站在中间，像整晚的光和热都围着他转。
而她像个被从高处直接踹下来的输家，明明脚下还踩着地，整个却已经轻飘飘地找不着着力点了。
等她回过神，已经到了寝室。
门被她轻轻带上，房间里的安静一下子把外面的喧闹都隔绝了。
金发双马尾有些散了，耳边垂下来几缕，她往常总是挺得笔直的背也没那么直了，整个像一只斗败了的公
，羽毛还是漂亮的，姿态却已经塌了下去。
她输了。
虽然这本来也不是什么正式比赛，不过是几句顶嘴之后，顺势推出来的一个最、最轻率的赌局。可输了就是输了。
而且输得一点借都没有。
输给了星期三的男友。
输给了那个叫分析员的男。
按理说，芬妮早就习惯失败了。
托里芙——或者说，托那个“星期三”的福，她大学前三年几乎就是在“差一点赢过她”和“又输了”之间来回打转。
她比谁都懂那种不甘，也比谁都熟悉怎么把失败嚼碎了咽下去，然后第二天照样把发梳好，把背挺直，假装什么都没发生似的再去争。
她是会调整心态的。
她知道怎么不让失败变成影响自己的包袱。
可这一次，不一样。
这一次她发现自己根本调整不过来。
不是因为被当众羞辱了，也不是因为那句“你们不唱我就自己唱”的回怼让她面子上挂不住，更不是因为乐队和观众全被他抢走了风。
那些东西虽然难堪，却都还在她能消化的范围里。
真正让她
掉的，是别的。
她满脑子都是分析员的影子。
不是抽象的“那个男赢了我”，而是极其具体、极其烦的画面，一遍遍地在她脑子里回放。
是他站在台上的样子，是他抓着话筒仰嘶吼时喉结和脖颈绷出的线，是他唱第二首歌时肩膀和腰随着拍子晃开的样子，是那种强壮、稳、带着侵略
的男魅力，像有硬把一道烫红的印子按进她眼睛里，闭上都还在。
她坐到床边，手指抓了抓裙摆，心里得厉害。
怎……怎会这样的？
她不是没见过男。
家里有，社
场合也有，那些打扮光鲜、礼貌周到、懂得讨好孩子的年轻男，她从小到大见得够多了。
可没有一个会像分析员这样，明明一开始还只是酒吧二楼一个让她不满的“违规存在”，结果转个身就把整个场子踩在脚下，还顺带把她心里某个本来很牢靠的东西直接拆散撞松。