粗细、弧度、力道、停顿的位置。
它在她自己还没反应过来之前就替她做好了分类：这个粗
。
那个
确。
这个急。
还有一个——一个每次碰到宫
就放轻力道的。
那是她唯一不恐惧的一根。
她不知道为什么不恐惧。她应该恐惧所有的。
可是更让她害怕的不是恐惧——是她发现自己已经在开始分辨了。
在开始期待了。
在今晚第四根手指碰到她宫的那一秒，她的腔道没有痉挛。
它松开了。
它自己松开了。
它在等那根手指推进来。
而她的大脑——她的、杨仪敏的、一个三十六岁的正常
的大脑——对此毫无发言权。
身体不是她的了。
身体在替她做决定。
身体在替她敞开。
这件事比被
还可怕。
被至少有痛。
这种提前湿润的恭候——像一只狗听到门响就自己摇起尾
——这是什么？
她闭上眼。
问题在她自己。
一定是她自己哪里坏掉了。
明天去医院。
再查一次。
这次要把那个她不知道怎么描述的感觉告诉医生。
\"大夫，我能区分侵
我的不同的——\"不同的什么？
她说不出。
她连\"
茎\"这个词在跟医生说话时都从来没用过。
她怎么跟一个陌生解释她的道会自己辨认访客？
算了。
不去了。
查了也是正常。
上次正常。
上上次正常。
每次都正常。
正常的报告被她塞进包的侧袋里压成了一团皱。
每一张正常都比异常更让她绝望。
闭眼前最后一个念
——不是儿子，不是今晚发生了什么，不是明天要怎么面对。是一句她自己都不知道为什么会出现的疑问：
“为什么……又变成了一个？”
不是问为什么只剩一个。
是问为什么从三个变回一个之后，那个留到最后的——那根手指，那个每次碰到宫就放轻力道的——她竟然松了一气。
她竟然在被侵犯之后因为最后来的是一个\"熟\"而觉得……安心？
这个念比今晚任何一次撕裂都更让她恶心。
她把脸转进枕里。
没有哭。
眼泪从闭着的眼缝里渗出来，沿着鼻翼淌到枕套上，洇出两块很小的
色圆。
她没有擦。
话没说完就睡了过去。微卷的短发压在枕上翘起了几撮。后颈从发根到肩胛的那一片肌肤，泛着从高
余韵中尚未褪尽的红。
两个。
同一座城市。
不同的房间里各自沉黑暗。
中间隔着十几公里的夜路，隔着一台没有拨通的电话，隔着一段她不知道在另一个角落里有一双手刚刚抖着把那段翻出的腔道从水龙下捞回怀里的距离。
夜，才刚刚开始。