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来——碗底是冰凉的，放进了微波炉里。
热了两分钟，旋钮拧到两分钟的位置，按下去——微波炉嗡嗡地转着，里面的灯光是暖黄色的，碗在托盘上慢慢旋转，我能听到汤在碗里微微晃动的声音。
叮，好了。
我打开门，蒸汽扑面而来。排骨汤的香味，葱姜和
混合在一起的味道，在安静的早晨里格外清晰，带着油脂的热气，扑在脸上。是温的。
我坐在餐桌前，一个
，把那碗汤喝了。
汤还是那个味道。
母亲炖的。
和以前一样，咸淡刚好——炖得烂——骨
上还带着一点筋，嚼起来有淡淡的甜味。
碗底沉淀着几粒枸杞，红色的——在白色的碗底很显眼，我嚼了——甜的。
我喝完之后，洗了碗——把碗倒扣在沥水架上。
水珠沿着碗壁往下淌，又洗了锅——用钢丝球把锅底刷
净，把灶台擦了一遍，抹布在瓷砖上擦过。
留下一道水痕，很快就了。
然后走进卧室，躺了下来。
我睡不着，但我得睡一会儿。晚上。还要继续看。
还要看10号、11号、12号、13号。还要看那道门框上的白痕之外，母亲还留下了什么。
我闭上眼睛。眼前是那道白痕，在
色的木纹上。细长的一条——像一道小小的闪电，凝固在木里。
我没有见过那道门框。我不知道它在哪间屋子里，哪个地址，哪条街上。但我知道它在那里，两年了。可能还在那里。
母亲留下的那道白痕，比光盘更真实。