缕碎发被风吹得有些
。
看起来就是一个普普通通的
学生，
净净的，跟街上那些来来往往的孩子没什么两样。
可她知道这层皮底下是什么。
她对着镜子，慢慢地抬起手来，解开领
的第一粒扣子。
那颗扣子解开的时候，她的手指抖了一下，像是那扣子烫手似的。
她又解开了第二粒，第三粒。
那蓝布裙子的领敞开来，露出一截白腻腻的锁骨和半边肩膀。
她又将裙子往下拉了拉，露出那被包裹在素色胸衣里的
房的
廓。
她看着镜中的自己，看着那半
的少的身体，心里
涌上一
说不清的滋味——像是厌恶，又像是亢奋，像是不屑，又像是饥渴。
她想起周教师的手在这具身子上游走的触感，想起他那根东西在她体内进出的感觉，想起他说的那些话——天生就是个欠
的小母狗。
她忽然对着镜子笑了笑。那笑容有些僵硬，有些扭曲，像是一个不太会笑的
，硬挤出来的笑。
“你看看你，”她低声说，声音沙哑，像是喉咙里含着砂纸，“你就是个烂货。你妈辛辛苦苦把你养大，供你读书，就是让你来给的？你还有没有良心？你还有没有脸？你活着还有什么用？”
她说着说着，声音越来越低，最后变成了喃喃自语：“你有什么用呢？读书读不好，做做不来，浑身上下唯一一点用处，就是这身皮
——这一身白
的、招的皮。你也就这点价值了。你也就只配这样活着了。”
她说着这些话的时候，心里却没有多少悲伤。
反倒有一种奇异的畅快——像是在一个闷热的夏
午后，终于脱下了一件又厚又重的衣裳。
那些话虽说难听，可它们都是真的。
她跟自己说真话的时候，就不必再装了。
不必装成一个好学生，不必装成一个正经姑娘，不必装成一个对得起母亲养育之恩的乖儿。
她不是。她从来就不是。
她将扣子一粒一粒地重新扣好，又对着镜子理了理发，抹平了裙摆上的皱褶。
镜中的她又恢复了那个净净的学生的模样。
她看着镜中的自己，嘴角浮起一丝说不清是嘲讽还是认命的弧度。
然后她转过身，背着书包，往办公楼的方向走去。她的脚步比方才轻快了许多，像是卸下了一个她背了很久很久的重担。
那几，她越发放得开了。
周教师便不再总在办公室里，有时候会带她去别的地方——空无一的美术教室、堆满旧桌椅的储物间、甚至是场角落那间废弃的器材室。发^.^新^.^地^.^址 w|WwLtXSFb…℃〇M
每一处地方都不一样，每一回的感觉也不一样。
在美术教室里，她被按在铺着白布的桌子上，顶是未完成的石膏像，那些没有面孔的白色颅低垂着，像是在默默注视着她。
在储物间里，她跪在一堆落满灰尘的旧报纸上，膝盖硌得生疼，面前是一扇小小的、积满污垢的天窗，阳光透过那层灰蒙蒙的玻璃，在地面上投下一块黯淡的光斑。
在器材室里，她趴在那个
旧的、泛着霉味的体垫上，鼻子里全是陈年汗味和橡胶的臭气。
每一回，他都变着法子折腾她。
有时候快，有时候慢；有时候温柔，有时候粗
；有时候一句话也不说，有时候又在她耳边不停地念叨——不是那些羞辱的话，而是一些她听不太懂的、像是自言自语的东西。
“你这个小骚货……你这身子，天生就是来磨的……你知不知道，我每天看见你坐在教室里，听你在课堂上回答问题，看着你那一本正经的样子，我就想把你按在讲台上一顿……”她听了这些话，心里又羞耻又满足。
她知道自己在堕落。
可她不想停下来。
有一天傍晚，天色暗得早，办公室里没有开灯，只有窗外的路灯透进来一点昏黄的光。
她坐在他腿上，裙子被撩到腰际，整个伏在他胸前，喘着气。
他的手掌覆在她后脑勺上，将她的脸按在自己肩窝里。
过了好一会儿，她的呼吸渐渐平稳下来。
她忽然闷闷地开，声音有些沙哑：“周老师。”
“嗯。”
“我……我是不是个坏孩子？”
他低低地笑了一声，手掌顺着她的发慢慢滑下去，又慢慢地滑上来。
“你不是坏孩子，”他说，“你只是个小母狗。一个还没被驯好的小母狗。”
她听了这话，心里竟有一种奇异的踏实。
他说的对。
她不是坏孩子——她不过是条小母狗。
一条还没被驯好的小母狗。