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说沈砚夸他。
蓝色账本里父亲的笔迹，一笔一划，整整齐齐。
收据上“含夜间补拍”五个字。
母亲手机亮起来的时候，屏幕上的通知，他没看清所有字，但能确定不是“沈砚”两个字——至少不全是。
是两个
发给她的。
他睁开眼，拿起手机。
沈砚的回复还在那里，一个字：“好。”
他点开输
框，打了几个字，删掉，又打，又删。
最终他发了两个字：“晚安。”
没有回复。
一分钟后，两分钟。
他正要放下手机，消息震动。
一个字：“安。”
就像第一次回复时一样，简洁到没有温度。
林屿放下手机，看窗外。对面楼的灯亮着几盏，有影晃过，有拉上窗帘。
他想起蓝色账本最后一页——8.15 花·前台·黎·
林屿带回
明天是周五。
白玫瑰又该来了。
他闭上眼睛，在黑暗中听自己的呼吸声。
隔壁房间传来母亲翻身的响动，床垫的弹簧轻轻弹了一下。
她还没睡。
她在想什么？
手机屏幕又亮了。
不是沈砚。
是顾明川。
“明天有个外拍，8点出发，你别迟到。”
林屿看着这条消息，回了一个“好”字。
然后他又打了一行字，删掉，重新打：
“顾哥，你和沈砚认识多久了？”
发出去。
过了很久，顾明川回：“怎么了？”
“没什么，好奇。”
“五六年吧。”
“他这个怎么样？”
“工作上很认真，别的嘛，不太熟。”
“那你们打电话聊什么？”
“就工作啊。你以为呢？”
林屿没有回复。
顾明川也没再发。
他放下手机，翻了个身。
窗台上，白玫瑰在月光里投下一道细长的影子，落在窗帘上，像一个站在那里。
他闭上眼。
明天，周五。
花会来吗？