这一环刚好绕过
峰，他的手指发着微微的颤抖。
就在卷尺拉紧那一刻，她清楚地感觉到他的一根指节划过了她的左
，像是一道火星擦过神经末梢。
她的几乎是立刻起了反应，在罩袍底下悄悄挺立了。
贾富尔没有抬，只是缓慢地低下，像是在完成一项仪式。
他那双因老花而眯起的眼睛落在纸张上，指尖微微颤着，把那串数字写下，动作极轻，仿佛在写一个需要保密的名字。
他的声音沙哑、
涩，像沙纸在一块玻璃上摩擦：
“tiga puluh lima…”
（三十五……）
写完这句，他顿住了几秒，手指还搭在纸上，像在回味什么。他没说话，气息轻微地颤动，仿佛指尖仍残留着那颗的温度。
“罩袍外面量不了罩杯尺寸的，叔叔。”
马哈迪一边抽烟一边说，语气淡淡，像在谈什么布料材质。
“tak perlu， cukup dah…”
（不，不用紧，已经可以了。）
贾富尔声音低得几乎听不见，像在逃避，也像在自我克制。
“tipu。”
（胡说。）
马哈迪不带
绪地打断他，烟雾自他唇齿间散出。
“saya nak baju ni ikut badan dia betul-betul”
（我要这件上衣完全合身。）
然后他看向陆晓灵，声音转柔，却带着不容抗拒的命令：
“tarik jubah tu sampai ke leher jangan malu pakcik jafar ni kawan lama aku”
（把罩袍拉到脖子那儿，别害羞。贾富尔大叔是我多年的老朋友了。）
陆晓灵站在那里，心跳突然漏了一拍。
她知道这不是第一次“被看”，也不会是最后一次，但此刻，这间狭小、发霉、散发着尸臭和烟
味的小裁缝铺，竟让她比工地上更紧张。
贾富尔已经停下了手，他没有说话，眼睛却死死盯着她，像等一道
菜揭盖。
陆晓灵
吸一
气。
那种感觉已经不再陌生——被羞辱的恶心，与被凝视的兴奋，像一对互相啃咬的孪生体，在她身体里对撞。
她慢慢弯下腰，双手抬起罩袍，动作迟缓得像是在剥一层熟透的皮。
黑布顺着她的小腿滑上去，首先露出膝盖——苍白，微颤；然后是她的大腿，皮肤上还有一层被热气焖出的细汗光泽；再往上，是赤
的
阜，毛被汗水打湿，贴在皮肤上；她的腹部微微起伏，每一次呼吸都像一次小小的屈服。
最后，是她的房。
松散的罩袍堆在腋下，胸部完全
露在空气中。
已经微微挺立，空气中夹着陈年旧布的霉味、马哈迪吐出的烟、还有贾富尔身体里的旧腐气息。
贾富尔的眼睛睁大了。
厚重的眼镜在他鼻梁上反光，镜片后那双眼里藏着某种超出年纪的贪婪，也许是色，也许是久旱之后的震惊。
他像在看一幅活的画，一个从罩袍里剥开的神像，一个
版的圣母。
他没有说话，只是盯着她的房看，像看着一堆发光的神物，那眼神甚至失去了对“
的认知”。
他此刻所看到的，不是陆晓灵，而是一对等待被膜拜、被蹂躏的体果实。
卷尺垂在他手里，软塌塌地搭着，像一条疲软却尚未冷却的舌，正喘着粗气。
“sekarang， ukur betul-betul cawan dia”
（现在，好好地量她的罩杯。）
马哈迪的声音平静，却像一记鞭子抽在空气中，打碎了室内的死寂。
贾富尔的视线紧贴着陆晓灵露的胸脯，她的已经因为紧张、湿热、羞耻而挺立如针，这一瞬她几乎觉得自己是被他眼睛
了一遍。
那种感觉靡而粘稠，像热带的汗水一样渗
皮肤下的神经，但也带着一丝刀锋般的刺痛。
（马哈迪为什么要这么做？为什么非要让这个老男碰我？）
她在心中低语，却没有退后。
贾富尔终于举起手中的布尺，动作迟缓，仿佛他正在靠近某种高温物体。然而还未碰到，马哈迪已经走上前来，冷冷地说：
“bukan begitu ukur macam ni”
（不是那样的，要像这样量。）
他握住贾富尔的右手，像是在握住一根老树枝般粗硬的手，然后猛然按在陆晓灵的左上。
“kau perlu rasa dia b