白
发多了几根，够她看清楚他后背微微驼下去，够她看清楚他左手的指尖在膝盖上打着节拍。
他连节拍都不准。
他学不会。
但她还是写了。“第三段慢一点。”
林屿把发卡放进裤袋里。金属贴着他的大腿，很快被体温捂热。
“谢谢。”他说。
阿姨摆摆手。“下周四你不来？”
“来。”林屿说。“我也来。”
他走下楼。楼梯间那盏坏灯还在闪，明暗
替的光照在废弃海报上。母亲的笑容每隔一秒亮一次，再暗下去，再亮起来。
他走出艺术中心大门，阳光兜浇下来。
广场地上的冰淇淋渍已经
透了，只剩下一个灰白色的印子。
他站在门
，把手伸进裤袋，摸到那枚发卡。
金属的边缘在指尖反复描画。
他想起母亲站在琴房门的背影。
她穿着黑色练功服，后背的布料湿透贴在皮肤上。
汗水沿着脊柱沟流下去，流进腰窝，被裤腰截住。
她抬手把碎发拢到耳后，手腕上戴着一根红绳。
她的呼吸平稳下来，胸腔慢慢起伏。
她的身体在练功后的余热里放松。
肩胛骨放下，锁骨舒展，腰腹的肌
从绷紧状态慢慢恢复。
左腿膝盖微微弯着，重心移到右腿。发获取地址lｔxsbǎ@ＧＭＡＩＬ.cｏｍ?cｏm
这个站姿她维持了一分钟。
然后转过身。
走下楼梯。
没有推那扇门。
林屿把发卡从袋里掏出来，举在眼前。阳光穿过发卡的缝隙，金属条照成半透明。缠在上面的发丝在风里飘起来，牵到他的手指上。
他听见母亲的琴声。
不是从艺术中心传出来的。
是他脑子里的琴声——车尔尼练习曲，c大调音阶，一遍一遍重复。
第三个音阶开始变慢，慢到每个音符之间有空隙。
空隙里是呼吸声。
她在弹。
他坐在琴凳上听她弹。他在同一个位置坐了很多个周四下午，他对着一台不打开的钢琴，听她没弹完的练习曲。
母亲在乐谱上写：“第三段慢一点。”
她弹得太快。她总是快。节奏稳不住。但她不打算改。
林屿把发卡握紧。
夹子的尖端又在掌纹里扎了一针。
他的身体分泌出汗水，手掌
湿，汗
渗进发卡缝隙。
她的发丝被他的汗浸湿。
她的指甲油痕迹被他的指纹覆盖。
她的身体里有他的身体。
她的身体里有名字。
一个名字坐在琴凳上等着。
一个名字送白玫瑰送到被所有
看见。
一个名字在办公楼送十二朵到正确办公室。
她知道每个名字。
她让他们排成谱，像琴键，有高有低，有黑有白。
她挨个按下，声音连成旋律。
她不弹完。
她只弹到第三段。然后慢下来。然后停住。然后站起来说：还没练好。
她走出琴房的时候衣服贴在背上。她走出琴房的时候汗还在流。她走出琴房的时候知道有在等，但她要经过窗户，不是推开门。
她的身体是一份名单。
名单上永远有位置空着。
等着下一个名字。
等着下周四下午两点。
林屿把发卡装回袋。骑上共享单车回家。下午的阳光打在他后颈上，晒得皮肤发紧。他蹬着车，车链子咔咔响，链条油溅在小腿上。
他到家时母亲还没回来。厨房餐桌上那瓶白玫瑰又落了花瓣。花瓶旁边的桌面上，花瓣排成一个弧形。
他走过去。花茎上的刺没削净，他上次
花时被扎了一下，无名指指腹有个很小的血点。现在血点已经结痂，
红色，像一颗针尖。
他说，妈。对着空
的厨房。他说，你弹得太快。
空气没回答他。
花瓶里的水已经三天没换了。
水面浮着一层透明薄膜，是花茎分泌的汁。
水底沉着白色沉淀物，气泡从茎的切慢慢冒上来，贴在水膜下方，
掉。
他伸手进去捞花瓣。
手指搅动水面，水温温的，和体温差不多。
花瓣沉底的那几片已经变软，边缘透明，脉络清晰。
他捏住其中一片，提出来，花瓣贴在他手指上，像一层半透明的皮肤。
他把花瓣贴在玻璃窗上。阳光穿过它的脉络，投在